Acrimonias II

Desde mi muy subjetivo punto de vista, el peor verso escrito jamás en toda la historia del pop rock español es el siguiente:


No hay marcha en Nueva York /
Y los jamones son de York /


Para mí, ha pasado al podio de las rimas nefastas arrebatando el puesto al que inventó la rima noche/coche. Bestial. Al lado de “no hay marcha en Nueva York y los jamones son de York”, momentos estelares de la vergüenza ajena como “dale a tu cuerpo alegría Macarena” parecen poesías de Benedetti.

Note el lector la absoluta falta de vergüenza ajena, la ausencia total de la más mínima autocensura a la hora de rimar una palabra con ella misma. Qué ingenio. Qué magma creativo. Qué capacidad de arañar las más esquivas áreas del alma. Es como ver a Dios, pero con hombreras y cara de pijo. Qué éxtasis emocional. E intelectual, ya puestos, por qué no.

El poeta que escribió esto (¡Tiembla Rilke! ¡Búscate un empleo Shelley! ¡Hasta la vista Baudelaire!) es José María Cano. Y el grupo que lo perpetró, Mecano. Este disco fue record de ventas en España y, dicen, marcó una generación. ¡Tócate los cojones! (ejem)

Yo, ante estas cosas, no sé dónde meterme. Si cortarme las venas o dejármelas largas. Pero eso sí, me entra una risa nerviosa que, como me la vea un médico, me internan con Leopoldo Panero. Desde luego, estos chicos tienen canciones más elaboradas, versos bastante más trabajados en otras canciones… ¿pero no podrían cortarse un poquito ante este despropósito? ¿Pero qué drogas tomaron aquel día? ¿Por qué no les detuvo la Guardia Civil mientras lo grababan, por acoso psicológico a la nación?

Imagino ese momento de éxtasis total en que las más grandes musas abordaron y penetraron al autor hasta hacerle eyacular esos versos. Imagino a Jose María Cano comiendo un bocata en el recreo del estudio de grabación. Imagino a un técnico gorrón que aparece y le pregunta “¿es de jamón?” y Cano responde, ya entrando en éxtasis, “sí, pero de york”. Imagino al autor andando en círculos, falto de respiración, con el ansia creativa desbordada pensando “york... york.... york... ¡¡Nueva York!!” Puede que hasta se le atragantara el píloro en tan místico trance. Quién sabe.

El autor, con esta rima tan perfecta, tan intuitiva, tan desgarrada, parece querer arrastrarnos por un neonihilismo atávico a la par que metafísico, ¡¡bifrontista, incluso!! En un par de líneas consiguen mostrarnos el desorden interno de nuestra efímera existencia, banal y fútil, absurda en sí y para sí que bla, bla, bla… En fin, mientras Mecano llegaba a Nueva York para caer en ese ridículo tedio consumista naif, otros, por la misma época, gracias a Dios, sí encontraban el sitio de su recreo:

Donde nos llevó la imaginación,
donde con los ojos cerrados
se divisan infinitos campos.

Donde se creó la primera luz
y germinó la semilla del cielo azul.
Volveré a ese lugar donde nací

De sol, espiga y deseo
son sus manos en mi pelo.
De nieve, huracán y abismos,
el sitio de mi recreo

Viento, que en su murmullo parece hablar,
mueve el mundo y con gracia le ves bailar.
Y con él, el escenario de mi hogar.

Mar bandeja de plata, mar infernal
es un temperamento natural.
Poco o nada cuesta ser uno más.

De sol, espiga y deseo
son sus manos en mi pelo.
De nieve huracán y abismos
el sitio de mi recreo.

Silencio, brisa y cordura
dan aliento a mi locura.
Hay nieve, hay fuego, hay deseos
allí donde me recreo.



Una película para dar aliento a la locura: El desencanto, de Jaime Chávarri

Un libro para dar aliento a la locura: El ruido y la furia, de William Faulkner

Una canción para dar aliento a la locura: Romeo and Juliet, de Dire Straits