Hola, bolchevique, ¿cómo andas?

Pablo: ¿Te gusta tu trabajo?

Eva: Me pagan bien.

Pablo: Vamos que no es vocacional.

Eva: Hombre, hurgar en las miserias de los demás no es lo más agradable. Y luego te pasas la vida de un lado para otro. Y cuando te acostumbras a un sitio o a la gente, te tienes que ir, eso es lo peor.

Pablo: Ya. Pero te tendría que dar igual, ¿no? Ahora todas las oficinas son lo mismo.

Eva: Cambia la gente.

Pablo: La gente. No, siempre hay el mismo tipo de gente. Los soplapollas, por ejemplo.

Eva: ¿Quienes son esos?

Pablo: ¿Los soplapollas?, los soplapollas viajan en primera, se alojan en hoteles caros, son jóvenes, ganan buenos sueldos, y de vez en cuando hasta se pueden pillar algún puente. Lo malo es que el resto del tiempo están siempre disponibles. Como las putas. Vamos, que su función consiste en hacer cualquier cosa que les pidan y fingir que les da gusto. Y así, mientras pringan y sonríen, se les va la vida, casi sin darse cuenta. Tú y yo, por ejemplo.

Eva: Bueno, al fin me has dicho como eres.

Pablo: No, te he dicho lo que hago.”



Pablo López tiene treinta y tantos años, trabaja en un banco de inversión, es un buen profesional, con muy buen sueldo y mejor futuro que está a un paso de la cima. No es feliz, lo sabe. Pero tan sólo intenta no pensar.

Un lunes de atasco y estrés empotra su coche contra el descapotable de una mujer insoportable. Pablo, al conseguir con los papeles del seguro el nombre y el teléfono de la mujer, decide divertirse amargándole la vida por medio de llamadas telefónicas. Hasta que la aparición de una niña de quince años da un giro completo a su vida, le vuelve del revés y le obliga a mirarse a sí mismo.

La flaqueza del bolchevique es una magnífica novela de Lorenzo Silva que llevó al cine Manuel Martín Cuenca. Habla del descubrimiento del otro que habita en nosotros, ahí olvidado. Nos hace ver que a veces el peaje que pagamos en la vida es demasiado alto. Pero que, quizás, un lunes cualquiera, la cosa más impensable ocurre y volvemos a tener la sensación de estar vivos. Para bien y para mal.

Porque nos ensuciamos tanto en la vida que acabamos desapareciendo bajo una capa de mierda. Y nos miramos al espejo y no nos vemos, sólo vemos esa capa de mierda y nos decimos “está bien, está bien”. Y seguimos avanzando hacia ningún sitio. Y acumulamos cinismo, euros, stablishment, mala leche, ruido (tanto, tanto ruido). Y nos olvidamos de quienes éramos, de cómo éramos antes de hacernos bolcheviques. Hasta que algo nos hace flaquear, nos pone los ojos como platos, y nos devuelve la vida y la inocencia.

Cuando vi la película salí aturdido del cine. Compré la novela, la leí. Pablo me decía tantas, tantas cosas…

“Y ahora, la pregunta: ¿Qué he hecho para desperdiciar así mi vida? ¿Cómo, de todas las vidas posibles, he acabado ganándome ésta en la que no hay más que mierda y túneles que no salen a ninguna parte? Hace unas horas estaba en un banco en el Retiro redescubriendo estas dos interrogaciones (o una, qué más da). Si durante años he estado llevándolas conmigo sin inmutarme, sólo puede ser porque he tenido buen cuidado de repetirlas como una beata soba el Rosario, sin entender. Hoy me he sentado a mirarlas de frente. Y me ha dado tanto asco y tanta tristeza que no sé cómo me he disuadido de estampar los sesos contra el patio interior, para edificación de todos los retrasados que habitan mi bloque de apartamentos.

Bueno, sí lo sé. Aunque me pese, es para confesarlo que he encendido el ordenador y he empezado a escribir. El arrebato que me ha llevado a las dos malditas preguntas es también lo que me mantiene entero el cráneo.”

(Lorenzo Silva, La flaqueza del Bolchevique)

Una canción para Pablo: Darkness on the edge of town, de Bruce Springsteen

Un libro para Pablo: Lolita, de Vladimir Nabokov

Una película para Pablo: La misión, de Roland Joffe