Water of love

En lo alto y sediento, en un largo y caluroso día/

perdido y solitario en todos los sentidos/

rodeado de sol y cielo sobre mi cabeza/

necesito un poco de agua de amor.

Paró el tren en alguna estación de la provincia de Ávila, preñada de sol y hierro. La quietud era absoluta y el silencio se clavaba en los pulmones.

Las casas abrasadas por la tarde de junio con sus persianas selladas al fuego, las aceras desgastadas por el paso de la carga de tantos olvidos. Todo se mostraba a la sucia ventana del vagón. Silencio y tiempo.

En una esquina, blanca como el alma de una niña muerta, dos perros se olían con excitación. Giraban sobre sus grupas buscando sus sexos y dilataban sus pupilas con ansia carnal. Tocaban las lenguas enormes y lánguidas sus genitales húmedos con latigazos nerviosos e inmediatos de necesidad. Las hormonas fluían ya, eternas, poderosas, adueñadas con violencia arrogante de cada animal.

Ebrios de la inútil lujuria, los perros perpetuaban ante mí el horror de la existencia en un disparate de juventud enferma de vida. Se movían con paroxismo y con locura frenética bajo aquel infernal sol. Follaron durante más tiempo del que logro recordar, en un rito de lascivia y abandono tembloroso que a las moscas espantaba hasta el preciso instante de vacío inmenso y de completa soledad que sucedió a la descarga.

Luego, el macho descansó la cabeza sobre el lomo de su amante. Se llenó de su piel ajena y extraña, sosteniendo la agotada respiración en su tatuada lengua rosa. Ni un jadeo. Vació el perro los testículos y tomó conciencia humana de la realidad fugaz, atroz e insignificante. Un instante de lucidez que Dios no pudo evitar. Le asustó el miedo, porque lo contrario del placer no es el dolor, sino el miedo.

Fue un segundo, quizás menos. No tuvo más tiempo de sobriedad antes de volver al sueño de la vida con un rápido movimiento de cabeza y un ladrido de dudosa autoafirmación.

Pronto el invierno de la senectud despertará a ese perro fornicador del sueño de la alegría y de la esclavitud de las hormonas, como hizo conmigo. Tomar es perder y amar es no volver. Y todo será silencio y tiempo.

Durante ochenta años yo me había nutrido de eclipses, clavos sin cabeza, sirenas de barcos en la niebla, huecos sin llenar, cartas ausentes y silencios. Silencios. Las palabras no tienen tanta importancia, pero arañan cuando estás desnudo, por eso ya no me gustaba hablar. En ochenta años había encontrado abrazos que herían como arpones cuando se retiraban, y risas que alteraron toda mi vida de perro asustado. Pero poca hazaña era eso de alimentar sueños. Y menos en primavera, la madre de toda la mala poesía. Y menos con este bochorno y menos delante de esos perros vencidos por agua de amor.

Algo debió asomarse a mis labios mientras meditaba sobre esa cópula canina. Absorto estaba en mis pensamientos y en el insoportable calor del verano castellano cuando me sobresaltó la voz del niño que viajaba en el regazo de mi compañera de compartimento de tren.

- ¡Mira mamá, un anciano que habla!



High and dry in the long hot day
Lost and lonely in every way
Got the flats all around me sky up above
I need a little water of love




Un libro para el niño observador: La posibilidad de una isla, de Michel Houellebecq

Una película para el niño observador: Un método peligroso, de David Cronenberg

Una canción para el niño observador: Water of love, de Dire Straits



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