Blues

Mi blues nació en un paisaje de pantanos y campos de algodón en el Delta del Mississippi, bajo un inmenso cielo blanco lleno de agua y polvo.

Soy negro y mi alma está atrapada en un saxo tenor. Cincuenta y ocho años de quejas, deseo, melancolía y remordimiento se arrastran cada noche entre humo y vahos de alcohol. Pero esta noche toco de otra manera, vivo de otra manera. Ahora es tarde y aquello era entonces. Mi música vive cada noche y muere cada segundo en el aire.

Golpe a destiempo del batería, blue note. Rompe la melodía en un semitono. Saltan los corazones. Tensión, alma, excitación. Abstracción. Una vez, una vuelta más. Mi saxofón llora en una calle oscura. Tónica dominante en La mayor. Para ti, viejo recuerdo de derrota.

Dibujo notas en el aire como zarpazos, trallazos, destellos. Te regalo música con olor a sexo, música con olor a ginebra, música con olor a mala suerte en esta noche perfecta para bailar a la luz de la Luna.

El aire hoy es denso, pastoso y azul de humo. Empapados de sudor dejamos que nuestra música se mezcle con el calor. Los dedos mojados resbalan por las teclas, los trastes y las llaves jugando con la improvisación. El bochorno toca hoy en Madrid con nosotros. Ayer en Dublín fue la lluvia helada. Dios siempre se une a la banda, dice mi guitarrista. El jodido Diablo, le respondo yo.

Veo al público, mi público. Veo bailar las cabezas de los hermanos y moverse los culos de las chicas blancas. Tú estás en primera fila. Veo tu cuerpo joven y hermoso sudar dentro de tu camiseta roja. Tu pelo baila en los tenues reflejos de los focos y atrapa mi mirada cansada. Volvemos cinco tonos arriba. Espera en tónica, clavado en una nota que vacía mis pulmones y llena mi alma. Se mete en tu cuerpo, te penetra y te posee. Eres joven, guapa, blanca y rica. Pero tu culo se mueve con mi música de negro viejo del sur. Son mis notas las que acarician ahora tu pecho bajo la ropa. Te veo disfrutar y me lleno de vanidad.

Miro al pianista y ladeo ligeramente mi cabeza negra. Detrás de su eterno cigarrillo él comprende; es hora de mi solo de doce compases. Este blues es para ti. Quiero que te lo lleves en la cabeza, preciosa niña blanca, y lo tengas dentro cuando te acuestes con tu rico chico blanco. Esta noche harás el amor como nunca, con el viejo negro Charlie.



Una canción para la chica de la camiseta roja: Wild is the wind, de David Bowie

Un libro para la chica de la camiseta roja: Rayuela, de Julio Cortázar

Una película para la chica de la camiseta roja: Alrededor de la medianoche, de Bertrand Tavernier