Bukinko

Siéntate, hijo, por favor. Voy a contártelo todo.

Cuando la Compañía Colonial de África nos ofreció aquel trabajo, tu madre y yo no dudamos en aceptar la propuesta. Nos fuimos a vivir a esa aldea de negros en medio de la selva para hacernos cargo de un almacén de soja. En sólo dos años podríamos reunir lo suficiente para comprar la granja que siempre quisimos trabajar, en York.

El África Colonial no es buen lugar para las personas, mi pequeño William. Las escasas energías que sobreviven a las fiebres y el paludismo se consumen bajo el sol. Pero es aún peor al atardecer, cuando millones de mosquitos toman posesión del aire, las termitas se adueñan de las cabañas y los murciélagos se lanzan de un lado a otro revoloteando entre las cabezas. Las noches, entonces, se convertían en una orgía de ruidos salvajes y aterradores. Nadie podía dormir.

Llegamos a la costa de Tanganika en un barco mercante de la Compañía y tardamos seis días en remontar el río navegando en una apestosa lancha hasta llegar a Bukinko, una aldea oculta entre la penumbra verde y húmeda de la selva. Allí vivimos, tu madre y yo, seis meses entre miseria y brutalidad. Debes saber que es costumbre en las colonias utilizar el látigo para hacer rendir el mayor esfuerzo en el trabajo de los negros. Un error, le decía yo a mamá: A ver cuándo evolucionan y aprenden las modernas técnicas de explotación: llamar "señor" al esclavo, hacerle votar de vez en cuando y pagarle unas miserables monedas para que consuma los productos que él mismo fabrica. Mano de santo para destruir su dignidad y asegurarse sine die el trabajo del esclavo, sin problemas. Pero no, aún son primitivos: siempre nos daban problemas y el látigo era el único lenguaje.

Todo era desasosiego en Bukinko, hijo mío. Las fiebres y los tam-tam nos afectaban el entendimiento. Tu beata madre, por ejemplo, empezó a tener un comportamiento muy desinhibido con los negros del almacén. Jugaba con ellos con descaro y mostraba ciertas atenciones excesivas con dos de los más fornidos porteadores. Aunque de eso mejor no te voy a hablar a ti, mi inocente criatura.

Un día desaparecieron los fusiles. Mamá y yo nos extrañamos, porque los negros no sabían manejarlos. Se los meterán por el culo, decía mamá. Nunca supimos más de ellos y tampoco escuchamos el sonido de un disparo. Los negros seguían trabajando, siempre silenciosos. Trasladaban los sacos de soja con acostumbrada lentitud. No nos preocupamos ni los echamos de menos. Cazar era difícil bajo esa catedral de hojas que no dejaba pasar apenas un rayo de luz. Teníamos lo que necesitábamos: 10 litros de quinina y trescientas latas de guisantes que nos había proporcionado la Compañía Colonial y que nos deberían alimentar hasta la llegada del próximo barco de vapor, cinco meses después.

Pero pronto desaparecieron también las latas de guisantes. Teníamos hambre y eso aún nos debilitaba más. La selva sólo nos ofrecía putrefacción y las hormigas rojas se habían comido a nuestro perro. Teníamos que alimentarnos o moriríamos, mi pequeño William. Estábamos hambrientos, sí. Muy hambrientos.

Los nativos estaban inquietos. Lo sentíamos en su mirada y en el tono de su incomprensible lengua. Nos miraban con odio, con distancia. Con hambre. Ya era noche cerrada. El silencio se apoderó del viento, el calor era insoportable y el ruido de las bestias ensordecedor...

Y así fue como nos comimos a mamá, hijo mío. Estaba riquísima.



Un libro para el pequeño William: El corazón de las tinieblas, de Joseph Conrad

Una película para el pequeño William: Holocausto caníbal, de Ruggero Deodato

Una canción para el pequeño William: William, it was really nothing, de The Smiths

.