Un corazón desgarrado

Aquella noche, el teatro de la Scala de Milán albergaba el estreno más esperado del año. El lleno era absoluto.

A las nueve y doce minutos, ciento treinta y seis kilos de soprano asomaron entre las tramoyas, en lo más alto del escenario. A diez metros de altura, la diva extendió los brazos y abrió las manos mientras descendía en éxtasis hasta el centro las tablas, ayudada por un mecanismo de tensores de acero que manipulaban ocho hombres bien fornidos y entrenados.

La puesta en escena era muy arriesgada y el director de la Ópera lo sabía. Era la primera vez que el famoso aria de la celeste Aída iba a ser interpretada de esta manera, tan moderna, tan provocadora, en la burguesa y conservadora Scala de Milán.

La inconmensurable soprano Adriana O’Neill se presentó bajo los focos vestida tan solo con una pesada corona de oro macizo sobre el peinado, y un estrecho cinturón color azafrán que sostenía los arneses que desafiaban la enorme atracción gravitatoria de su planetaria masa corporal. la mujer se desgañitaba en fa sostenido, mientras movía la cabeza en círculos de arrebato, cada vez más amplios, sintiendo profundamente la densidad de aquellas notas que salieron cien años antes de la cabeza despeinada de Giusseppe Verdi.


“¡Ah!, nunca en la tierra se vio un corazón desgarrado por angustias más crueles...”


Antolino Lagarto, que sostenía uno de los tensores atados al arnés de la enorme artista, no pudo contener la emoción ante esas notas altas tan nítidas, tan mágicas. Y soltó así la cadena que ayudaba a mantener a la bien alimentada soprano Adriana O’Neill en todo lo alto, para recoger una furtiva lágrima que asomaba a su rostro emocionado.

Sus compañeros no pudieron aguantar el peso de la grandiosa cantante por más tiempo. Con una aceleración de unos nueve coma ocho metros por segundo, la monumental diva se precipitó en un do de pecho (y qué pecho, señores) sobre el foso de los músicos, sin que éstos, concentrados en las partituras del compositor italiano, pudieran ponerse a salvo. Hierros, maderas, clavos, cuerdas, arcos y timbales volaron con estrépito sobre las primeras filas de la Scala causando una decena de heridos y una muerte; la de la condesa Carpelli, que falleció al ser atravesado su melómano corazón por un auténtico Stradivarius que, en perfecta parábola, acudió veloz a su sensible pecho.




Una canción para la condesa Carpelli: Catch me now I'm falling, de The Kinks

Una película para la condesa Carpelli: Una noche en la Ópera, de Sam Wood

Un libro para la condesa Carpelli: La saga/fuga de J.B., de Torrente Ballester

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