Antídotos

Después de unas vacaciones, la vuelta a la rutina del trabajo es una repentina toma de conciencia del más desolador existencialismo. Ya sabes, lector: ¿y todo esto para qué?, ¿qué sentido tiene lo que hago?, ¿es realmente mi libertad la que me pone en esta tesitura? La crisis existencialista del primer día de trabajo es incluso física. Se siente en la boca del estómago, en la tensión de la espalda, en la hiperventilación espontánea. Se siente en las manos cuyo tacto se vuelve más torpe. En el rostro que protesta cuando vuelvo a afeitarlo cada mañana en ese rito de alienación que cada día laboral precede a cada jornada de trabajo. En el cuello, que ya había olvidado la sensación de horca que le produce la corbata al anudarse.

Con la vuelta al trabajo se siente el desolador existencialismo en el alma y se siente también en lo que nos muestra el mundo. Un mundo que empieza a volverse más hostil, más distante, más muerto. Las hojas empiezan a caer, los vestidos de las chicas empiezan a ocultar más sus cuerpos, las terrazas se vuelven, poco a poco, más deprimentes. Los atascos reconquistan la ciudad y la oscuridad se impone a la luz mientras nos sabemos un poco más inútilmente viejos.

Hace apenas horas, en el ventoso y literario oeste de la isla de Irlanda, entraba yo en Monroe’s y pedía mi enésima pinta de cerveza negra. Al fondo del pub y delante de la chimenea, unos chicos tocaban una canción de Mike Scott, mientras en mi cabeza bullía esta idea de vacío laboral-existencial. Pero aquellas notas y aquellos vahos de Guinness hicieron que se fuera diluyendo esa ansiedad. Aquella canción que tocaban, The Raggle Tagle Gypsy, cuenta la historia de una joven que se enamora de un músico ambulante y escapa con él para dormir al raso entre sus brazos, abandonando su casa, sus tierras, sus riquezas y a su desesperado y joven esposo Lord, que no puede comprenderla a ella.

What care I for my goose feather bed
with blankets strewn so comely-o?
Tonight I lie in a wide open field
in the arms of a raggle taggle gypsy-o



Ahora, anudándome la corbata al cuello, esta melodía se ha quedado en mi cabeza y me señala con inquietante ironía.

Decía Gertrud Stein que la misión del artista es crear un antídoto contra la evidencia del sinsentido de la vida. En mi caso, en estos días de hiperventilación y desolación, tengo varios antídotos. La música cálida de Sade, la evasión literaria de Mankell y el cine de Woody Allen están cumpliendo su papel estos días, mientras el olor del mar en la bahía de Galway y la historia de aquella mujer que abandonó sus riquezas por los brazos de un vagabundo, aún perduran en mi cabeza. Y vamos allá de nuevo, como Sísifo.

Ánimo, Lagarto. Bíodh misneach agat!




Una canción para Gertrud Stein: Clean heart, de Sade

Un libro para Gertrud Stein: Los perros de Riga, de Henning Mankell

Una película para Gertrud Stein: Medianoche en París, de Woody Allen


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